Por Boris Luis Cabrera

   No fue una entrevista, no hubo grabadoras ni preguntas formales. Fue un encuentro de esos que no se archivan en carpetas, sino en la memoria sensible del oficio: dos orillas —Prensa Latina y teleSUR— reconociéndose en la misma corriente, tanteando la solidez de un puente que no se construye con cables, sino con confianza.

   Patricia apareció sin solemnidad, sin escudos, sin discursos prefabricados. Traía en la voz la firmeza de quien ha aprendido a dirigir sin dejar de escuchar, y en la mirada la curiosidad intacta de la periodista que todavía se asombra. Hablaba de planes como quien habla de sembrar: con paciencia, con visión, con la certeza de que el tiempo también es un aliado político.

   Allí, entre mapas invisibles del continente y pantallas que nunca duermen, entendí que su liderazgo no es de estruendo, sino de pulso. Dirige como se conduce un barco en tormenta: sin gritar, pero sin soltar nunca el timón.

   Cuando mencionó a Cuba, algo cambió en el aire. Sus ojos se humedecieron, las palabras se le hicieron nudos, y el silencio —ese silencio raro que no incomoda, sino que revela— se instaló unos segundos que parecieron eternos. No habló desde el análisis geopolítico, sino desde una herida compartida: la isla resistiendo, la dignidad cercada, el bloqueo como una marea que no cesa. En ese instante, Patricia dejó de ser presidenta de un canal para convertirse en una mujer del sur, hablando de otra mujer llamada Cuba.

   Luego recordó el 3 de enero. El bombardeo, la madrugada con olor a pólvora, el secuestro del presidente Nicolás Maduro y de la primera combatiente Cilia Flores. Contó que no lo pensó dos veces: salió de casa como se sale a un combate, con el miedo guardado en el bolsillo y el deber ardiendo en el pecho. Periodista hasta los huesos, llegó al canal para trazar la cobertura en medio del caos, mientras la historia se escribía con ruido de guerra.

   No lo narró como hazaña, sino como responsabilidad. Como si el valor fuera una consecuencia natural del oficio y no una medalla.

   Entre una anécdota y otra apareció su confidente: una gata de nombre imposible y hermoso —Messi Antonella María José Menéndez—, criatura silenciosa que pasea por los pasillos como si también fuera parte del equipo editorial. Patricia la nombró sonriendo, y entendí que incluso en medio de la épica, hay espacio para la ternura doméstica.

   Hablamos de su infancia en Cali, de género, de maternidad, de esa maratón diario donde las mujeres corren contra el tiempo y aun así levantan imperios invisibles. Habló de sí misma no como excepción, sino como síntoma: una mujer latinoamericana, en lucha, pero todavía creyendo.

   Mencionó a Hugo Chávez como quien menciona a un maestro. Lo mencionó con nostalgia pero sin mitificación, porque entiende que las figuras públicas son, al final, seres humanos atravesados por el mismo temblor.

   Patricia no dirige un canal: sostiene una trinchera simbólica. Defiende una narrativa que no busca competir con el ruido del mundo, sino contradecirlo. Su proyecto no es tecnológico, es político en el sentido más profundo: contar lo que no se cuenta, mirar donde otros no miran, insistir en que el sur también tiene derecho a explicarse a sí mismo.

   Nos despedimos con un abrazo fuerte y la sensación extraña de haber conversado con alguien que no necesita levantar la voz para ser escuchada. Salí de teleSUR con la certeza de que los puentes más importantes no se inauguran con cintas, sino con encuentros.

   Y pensé que, en tiempos donde el periodismo parece extraviado entre algoritmos y trincheras, todavía existen mujeres como Patricia Villegas: capaces de dirigir un continente sin perder la lágrima, de resistir sin endurecerse, de mandar sin dejar de ser profundamente humanas.

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